Redescobrindo

Quando uma mulher de certa tribo da África sabe que está grávida, segue para a selva com outras mulheres e, juntas rezam e meditam até que aparece a canção da criança.

Quando nasce a criança, a comunidade se junta e lhe cantam sua canção.

Logo, quando começa sua educação, o povo se junta e lhe canta a sua canção.

Quando se torna adulto, a gente se junta e novamente e canta.

Quando chega o momento de seu casamento a pessoa escuta sua canção.

Finalmente quando a sua alma está para ir-se deste mundo, a família e os amigos aproximam-se e, igual seu nascimento, cantam sua canção para acompanhá-lo na viagem.

Nesta tribo da África há ocasião na qual os homens cantam a canção.

Se em algum momento da vida a pessoa comete um crime ou um ato social aberrante, o levam até o centro do povoado e a gente da comunidade forma um círculo ao seu redor.

Então lhe cantam sua canção. A tribo reconhece que a correção para as condutas anti-sociais não é o castigo; é o amor e a lembrança de sua verdadeira identidade.

Quando reconhecemos nossa própria canção, já não temos desejo nem necessidade de prejudicar ninguém.

Seus amigos conhecem a sua canção e cantam quando esqueces.

Eles recordam tua beleza quando te sentes feio.

Tua totalidade quando estás quebrado.

Tua inocência quando te sentes culpado.

E teu propósito quando estás confuso.

Atribuído a Solba Phamem, uma suposta poetisa africana que, na realidade, aparentemente não existe de fato

Esse poema nos foi entregue impresso em um lindo papel reciclado pela amiga Maria Isabel Pellegrini Vergueiro, que escreve a seguinte dedicatória: “Para os amigos queridos Eduardo e Luiza. Que em 2005 a gente possa cantar juntos!”.

Naquele “pic-nic” de burguesas,
Houve uma coisa simplesmente bela,
E que, sem ter história nem grandezas,
Em todo o caso dava uma aquarela.

Foi quando tu, descendo do burrico,
Foste colher, sem imposturas tolas,
A um granzoal azul de grão-de-bico
Um ramalhete rubro de papoulas.

Pouco depois, em cima duns penhascos,
Nós acampámos, inda o sol se via;
E houve talhadas de melão, damascos,
E pão-de-ló molhado em malvasia.

Mas, todo púrpuro, a sair da renda
Dos teus dois seios como duas rolas,
Era o supremo encanto da merenda
O ramalhete rubro das papoulas!

Cesário Verde (Lisboa, Madalena, Portugal, 25 de fevereiro de 1855 — Lisboa, Lumiar, Portugal, 19 de julho de 1886). In “O livro de Cesário Verde”, Edições Ática, 1992, comprado por mim em Lisboa, Portugal, na Livraria Buchholz

Moça morena e ágil, o sol que nasce das frutas,
e que dilata os trigos, e que retorce as algas,
fez o teu corpo alegre, os luminosos olhos
e essa boca que tem o sorriso da água.

Um sol negro e ansioso enrola-se-te nos fios
da negra cabeleira, quando estende os braços.
Tu brincas com o sol como se fosse um esteiro
e ele deita-te nos olhos dois escuros remansos.

Moça morena e ágil, nada de ti me abeira.
Tudo de ti me afasta, como do meio dia.
Tu és a delirante juventude da abelha,
a embriaguez da onda, a força que há na espiga.

Porém meu coração sombrio te procura
e eu amo teu corpo alegre, tua voz solta e fina.

Borboleta morena, suave e definitiva,
como o trigal e o sol, como a papoila e a água.

Pablo Neruda (Parral, Chile, 12 de julho de 1904 — Santiago, Chile, 23 de setembro de 1973). In “Vinte poemas de amor e uma canção desesperada”, tradução de Fernando Assis Pacheco, Lisboa: Publicações Dom Quixote, 1977