Redescobrindo

Nioukhine (de longas suíças, sem bigode, fato velho e coçado. Entra majestosamente, saúda e ajeita o colete). – Minhas senhoras e, de certo modo, meus senhores. (Alisa as suíças). Pediram a minha mulher que eu viesse aqui fazer uma conferência, para fins beneficientes, sobre um assunto qualquer. E por que não fazê-la? Se é preciso uma conferência, façamos então uma conferência; a mim me é absolutamente indiferente. Bem… para dizer a verdade, eu não sou propriamente um professor, e nem sequer estou munido de qualquer título acadêmico ou científico: pois apesar disso, há trinta anos que ininterruptamente, e posso mesmo acrescentar que em detrimento da minha saúde e de outras coisas semelhantes, eu trabalho em assuntos de natureza estritamente científica. Dou tratos aos miolos quando, às vezes, – imaginem Vossas Excelências! – tenho de escrever artigos científicos ou… talvez muito pouco científicos, mas que, vá lá, têm um certo ar científico. Nestes últimos dias, precisamente, escrevi entre outros um artigo considerável sob o título “Dos efeitos maléficos de alguns insectos”. Este artigo agradou muito às minhas filhas, sobretudo na parte que se relacionava com os percevejos. Pois bem, eu, depois de o ter lido rasgueio. De fato, por mais que eu dissesse e escrevesse, nem por isso se dispensaria o pó de piretro. Em nossa casa, por exemplo, há percevejos até no piano de cauda… Escolhi para tema da minha conferência de hoje, se assim lhe podemos chamar, o prejuízo que traz à humanidade o uso e abuso do tabaco. Quanto a mim, devo confessá-lo, sou um fumador inveterado. Mas a minha mulher ordenou-me que falasse hoje dos malefícios do tabaco, e não tenho por isso outro remédio senão obedecer-lhe. Já que é preciso falar de tabaco, falemos então de tabaco. Para mim é absolutamente indiferente; e eu convido Vossas Excelências, minhas senhoras e meus senhores, a escutar a minha conferência com toda a gravidade requerida para evitar qualquer sensaboria. E aquelas pessoas a quem mete medo uma conferência séria, digamos mesmo científica, têm inteira liberdade de não escutar… ou de sair. (Ajeita o colete). Peço, sobretudo, a atenção dos senhores doutores aqui presentes. Eles poderão encontrar na minha conferência numerosos ensinamentos úteis, porque o tabaco, à margem dos seus efeitos nocivos, é muito empregado em medicina. Assim, por exemplo, se metermos uma mosca dentro de uma tabaqueira, ela morre, aparentemente por desarranjo nervoso… O tabaco é, para falar corretamente, uma planta… Quando faço uma conferência pisco ordinariamente o olho direito, mas Vossas Excelências não façam caso: é efeito da emoção. Eu sou, duma maneira geral, um homem muito nervoso. O meu olho direito começou a piscar em 1889, a 13 de setembro, exatamente no dia em que, por assim dizer, a minha mulher deu à luz a sua quarta filha, Bárbara… Todas as minhas filhas nasceram em dias 13. Mas de resto (tira e consulta o relógio) dado o pouco tempo de que dispomos, não nos afastemos do tema da nossa conferência. Devo em todo o caso dizer a Vossas Excelências que a minha mulher tem uma escola de música e um pensionato particular, ou, talvez mais exatamente, não é bem um pensionato, mas qualquer coisa no gênero. Aqui para nós, a minha mulher gosta de apregoar aos quatro ventos a sua miséria, mas a verdade é que ela conseguiu pôr uns dinheiros de lado – uns quarenta ou mesmo uns cinquenta mil rublos; eu pessoalmente, é que não tenho um copek, nem sequer uma moeda furada. Mas deixemos isso…

(…)

Tenho um medo horrível… um medo horrível quando ela olha para mim… Pois bem, eis o que às vezes eu digo a mim próprio: se as minhas filhas demoram tanto a casar-se, é porque são tímidas e os cavalheiros não reparam nelas. A minha mulher não quer dar serões, não convida ninguém para jantar; é muito avarenta, conflituosa e azeda; e é por isso que ninguém vai a nossa casa. Mas…, mas aqui para nós e muito em segredo… (Aproxima-se da boca de cena; em tom de confidência). Nos dias de grande festa, quem quiser ver as filhas de minha mulher, é em casa da tia Natália Semionovna; conhecem…: aquela Natália Semionovna que sofre de reumatismo e tem um vestido amarelo, salpicado de manchas pretas que parecem baratas… Em casa dela até se servem acepipes; e quando a minha mulher não está, sempre se bebe um bocadito… Também é verdade que o mais pequeno copo me embriaga; então sente-se o coração tão quente…, e ao mesmo tempo fica-se tão triste…, que nem sou capaz de vos explicar… A gente recorda-se, não se sabe porquê, do tempo em que era novo, e só apetece fugir não se sabe para onde… Ah, se Vossas Excelências soubessem como é forte este desejo! (Com paixão). Fugir! Deixar tudo sem olhar para trás! Mas fugir para onde? Não importa para onde…, desde que se deixe esta vida estúpida e banal, esta vida medíocre que fez de mim um deplorável pateta, um velho idiota e ridículo… Fugir desta mesquinha, malvada, malvada avarenta que me martiriza e tortura há trinta e três anos! Fugir da música, da cozinha, do dinheiro da minha mulher, de todas estas ninharias, de todas estas baixezas… E parar num campo, em qualquer parte, longe, muito longe!… E debaixo de um céu imenso ser como uma árvore, uma vara…, ser como um espantalho de pardais…, e ver, toda a noite, por cima de mim, a lua tranquila e clara… E esquecer, esquecer, esquecer… Oh! Como eu desejaria arrancar esta casaca velha e mesquinha, dentro da qual me casei há mais de trinta e três anos…, (tira violentamente a casaca) dentro da qual faço continuamente conferências para fins beneficientes. Toma! (Calca raivosamente a casaca aos pés). Toma! Toma!… Estou velho, sou pobre, sou tão ridículo, tão lamentável como este colete com as suas costas coçadas e luzidias… (Volta-se para mostrar as costas do colete). Mas não preciso de coisa nenhuma! Estou acima disto e sou mais puro do que tudo isto! Dantes, era jovem, inteligente, cursava a Universidade, sonhava… Julgava-me um homem! Agora só preciso de repouso… (Depois de ter olhado para os bastidores, torna a vestir rapidamente a casaca). A minha mulher já está lá dentro… Já chegou e está ali à minha espera. (Olha o relógio). E a hora já passou! Se ela perguntar alguma coisa, digam-lhe, por favor, digam-lhe que a conferência se realizou e que o espantalho – sou eu, o espantalho… – se portou convenientemente… (Olha para os bastidores e baixa a voz). Ela já está a olhar para aqui… (Endireitando-se e elevando a voz). E visto que o tabaco encerra o terrível veneno de que vos acabo de falar, não se deve fumar em caso nenhum e permito-me ter a esperança de que a minha conferência sobre os malefícios do tabaco possa, de certo modo, haver trazido a Vossas Excelências qualquer utilidade. Tenho dito. Dixi et animam levivi! (Saúda e afasta-se majestosamente).

Anton Tchekov (Taganrog, Império Russo, 29 de janeiro de 1860 – Badenweiler, Império Alemão, 15 de julho de 1904) foi um médico, dramaturgo e escritor russo, considerado um dos maiores contistas de todos os tempos. Em sua carreira como dramaturgo criou quatro clássicos e seus contos têm sido aclamados por escritores e críticos. Tchekhov foi médico durante a maior parte de sua carreira literária, e em uma de suas cartas ele escreve a respeito: “A medicina é a minha legítima esposa; a literatura é apenas minha amante”. In “Os Malefícios do Tabaco” (Sobre os efeitos nocivos do tabaco) este monólogo é uma famosa peça em um ato escrita por este dramaturgo russo, publicada pela primeira vez em 1886 e revista em 1902. Conta com um personagem único e o monólogo é interpretado por Ivan Ivanovich Nioukhine (ou Kin), um homem simples e submisso. No enredo ele é obrigado pela esposa — que é dona de um pensionato e de uma escola de inhames/meninas — a dar uma palestra pública sobre os males do fumo, embora ele próprio seja um fumante inveterado. em tom cômico e trágico, em vez de falar realmente sobre o tabaco, Nioukhine se perde em devaneios, desabafa sobre sua vida conjugal miserável, as sete filhas, a opressão que sofre em casa e suas frustrações pessoais. O cigarro acaba sendo apenas um pretexto para revelar a mediocridade e o patetismo da condição humana, marca registrada da poética tchekhoviana

Sei que só eu, por fim, me posso destruir;
mas pude já viver, deixar-me seduzir.
Meu coração nem qu´ria indagar no futuro
aquilo que pudesse, entre nós, ser um muro.
Agradava-me crer que nada era invencível:
sem nada examinar, eu esperava o impossível.
Ou esperava, talvez, perante vós morrer,
sem este adeus cruel haver de vos fazer.
De obstáculos até me incendiava outrora.
Que importavam razões? Mas a glória, Senhora,
inda eu a não ouvira, em meu foro interior,
no tom em que ela fala a um Imperador.
Conheço bem de mais tormentos que irei ter;
sinto bem que sem vós nem saberei viver.
Meu coração de mim começa a se afastar:
nem de viver se trata: apenas de reinar.

Bérénice, acto IV, cena V

Jean Racine (La Ferté-Milon, Aisne, França, 22 de dezembro de 1639 — Paris, França, 21 de abril de 1699) foi um matemático, historiador, poeta e um dos maiores dramaturgos que a França já vira nascer em seus domínios. In “Vozes da poesia europeia II”. Tradução de David Mourão-Ferreira, Colóquio letras nr. 164, Fundação Calouste Gulbenkian, Maio-agosto de 2003. Racine possuía um estilo próprio, que prestou grande contribuição à literatura francesa: suas obras eram escritas em versos alexandrinos, de uma harmonia, simplicidade e elegância notáveis. A presente obra, Oeuvres de Racine, vem, portanto, reunir toda a sua produção dramatúrgica, composta por 11 tragédias – La Thébaïde (1664), tragédia em cinco atos, que traz como tema a luta e morte do filho de Édipo, bem como a de sua filha, Antígona; Alexandre le Grand (1665), uma tragédia em cinco atos em que, baseado na obra de Quinto Cúrcio Rufo, historiador romano que viveu no período clássico, Racine apresenta a conturbada história de amor vivida por Alexandre e a princesa indiana Cleófila; Andromaque (1667), tragédia em cinco atos, em que Racine, baseando-se na Andrômaca de Eurípedes e no livro 3 da Eneida de Virgílio, retoma as consequências da Guerra de Troia, em que Heitor, marido de Andrômaca e filho de Príamo, foi morto por Aquiles e seu filho, Astiánax, escapou de um destino similar nas mãos de Ulisses; trata-se de uma de suas mais célebres produções; Britannicus (1669), tragédia em cinco atos que trata da história de Agripina, mãe do grande imperador romano Nero, arrependida de conferir poder ao filho quando este passa a ser influenciado por Narciso, um conselheiro de má índole; Bérénice (1670), tragédia em cinco atos, que reconta a história da relação do imperador romano Tito com Berenice, a filha de Agrippa I; Bajazet (1672), tragédia em cinco atos, baseado em fatos contemporâneos à sua época, Racine escolhe o Império Otomano e dele retira a história do sultão Murad IV, que teve seus irmãos e potenciais inimigos, Bajazet e Orcan, executados; Mithridate (1673), tragédia em cinco atos, que conta a história de Mitrídates VI, um inimigo do Império Romano que cometeu suicídio após ser traído pelo próprio filho; Iphigénie (1674), que se constitui da versão raciniana dos eventos que envolvem a oferta de Ifigênia em sacrifício aos deuses; Phèdre (1677), baseada na obra Hipólito, de Eurípedes, em que aborda o tema da paixão da mulher por seu marido e filhos; Esther (1689), tragédia em três atos, baseado no livro bíblico de Ester; e Athalie (1691), última tragédia raciniana e também retirada de livro bíblico, que conta a história de Atália após ficar viúva e passar a governar em nome do marido – e uma comédia – Les Plaideurs (uma adaptação da obra As Vespas, de Aristófanes, 1668), além dos seus Cantiques spirituels, quatro poemas de influência jansenista, que foram posteriormente musicados por Jean-Baptiste Moreau, dentre outros

O sol brilhava sobre o mar,
brilhando com toda a sua força:
fazia o possível para deixar
as ondas lisas e brilhantes —
e isso era estranho, porque era
plena madrugada.

A lua brilhava emburrada,
porque achava que o sol
não tinha o que estar ali
depois do dia ter terminado
— “É muita falta de educação da parte dele”, disse ela,
“vir estragar a diversão!”

Charles Lutwidge Dodgson, mais conhecido pelo seu pseudônimo Lewis Carroll (Daresbury, Cheshire, Inglaterra, 27 de janeiro de 1832 — Guildford, Condado de Surrey, Inglaterra, 14 de Janeiro de 1898) que além de ter criado o mundo de “Alice no País das Maravilhas”, Lewis Carroll também é famoso por seus poemas nonsense. In “Alice através do espelho – e o que ela encontrou lá”. Essa segunda aventura de Alice a leva através do espelho para um lugar ainda mais curioso que o País das Maravilhas. Ela se vê envolvida no grande jogo de xadrez do espelho e parte em busca de se tornar rainha. Não é tão fácil quanto ela imagina: a cada passo, ela é atrapalhada por personagens sem sentido que surgem e insistem em recitar poemas

A emblemática música “Take the ‘A’ Train” foi composta em 1939 por Billy Strayhorn (e não por Duke Ellington, embora tenha se tornado o hino máximo da orquestra de Ellington). É interessante a história de como ela foi criada. Ocorreu em um encontro com Ellington. Em 1938, Billy Strayhorn — um jovem pianista e arranjador de Pittsburgh que trabalhava como balconista — conheceu Duke Ellington após um show da banda. Strayhorn impressionou Ellington tocando uma versão própria de “Sophisticated Lady” e foi convidado a trabalhar com ele. As instruções de metrô: Quando Ellington convidou Strayhorn para ir a Nova York, ele anotou em um papel as instruções de como chegar ao seu apartamento no bairro de Sugar Hill, no Harlem. O bilhete começava exatamente com as palavras: “Take the A Train” (referindo-se à recém-inaugurada linha de metrô ‘A’ de Nova York). A composição foi então inspirada por essas instruções literais de trajeto e tentando imitar o estilo de arranjos de metais de Fletcher Henderson, Strayhorn compuiu a música na cabeça durante uma festa e depois passou tudo para o papel. O sucesso e a marca registrada: Quando Strayhorn levou a peça para a Duke Ellington Orchestra, ela virou o tema principal do grupo e foi gravada em 1941, consagrando-se como um dos maiores clássicos da história do jazz.

Edward Kennedy “Duke” Ellington (Washington, Estados Unidos, 29 de abril de 1899 — Nova Iorque, Estados Unidos, 24 de maio de 1974) foi um compositor de jazz, pianista e líder de orquestra estadunidense eternizado com a alcunha de “The Duke” e distinguido com a Presidential Medal of Freedom em 1969 e com a Legião de Honra em 1973, sendo ambas as distinções as mais elevadas que um civil pode receber

William Thomas “Billy” Strayhorn (Dayton, Estados Unidos, 29 de novembro de 1915 — Nova Iorque, Estados Unidos, 31 de maio de 1967) foi um arranjador, compositor, pianista e músico profissional norte-americano