Autor: ematosinho

Meu mundo caiu
E o de algum subiu
Como disseram respectivamente
Maysa e Furtado

Não é daquele soneto apaixonado!
Este é mais difícil de se fazer…
A inspiração está no ar
Falar do ar. Ou não…
Falar de que?
De nada
Não falar
Eu também sem saber estou
Ete cetera e tar

Falei, falei. Não disse nada
Agora digo: _ Nada!
E para complementar calo a boca
Fico a matar mosquito
Esqueço de tudo e me lembro
Assustado acerto um bicho

Cais, às vezes, afundas
em teu fosso de silêncio,
em teu abismo de orgulhosa cólera,
e mal consegues
voltar, trazendo restos
do que achaste
pelas profunduras da tua existência.

Meu amor, o que encontras
em teu poço fechado?
Algas, pântanos, rochas?
O que vês, de olhos cegos,
rancorosa e ferida?

Não acharás, amor,
no poço em que cais
o que na altura guardo para ti:
um ramo de jasmins todo orvalhado,
um beijo mais profundo que esse abismo.

Não me temas, não caias
de novo em teu rancor.
Sacode a minha palavra que te veio ferir
e deixa que ela voe pela janela aberta.
Ela voltará a ferir-me
sem que tu a dirijas,
porque foi carregada com um instante duro
e esse instante será desarmado em meu peito.

Radiosa me sorri
se minha boca fere.
Não sou um pastor doce
como em contos de fadas,
mas um lenhador que comparte contigo
terras, vento e espinhos das montanhas.

Dá-me amor, me sorri
e me ajuda a ser bom.
Não te firas em mim, seria inútil,
não me firas a mim porque te feres.

Pablo Neruda (Parral, Chile, 12 de julho de 1904 — Santiago, Chile, 23 de setembro de 1973)

Seu nome reluz, é ouro
De transmanuais luas traças
Que nem pra vã ou vir tal como dito
Cuja “persona” és mui atroz

No entanto a sua vida é desta
Tinta vermelha com que te escrevo
Essa ode. Seu sangue é de tons como meu
transe e que desta vida era um só traço

de seu ultrarromantismo real