Autor: ematosinho

Tudo quanto é puro e cheira
– Manacá, jasmim, camélia
Lírio, flor de laranjeira
Rosa branca, Sílvia Amélia!

Manuel Bandeira (Recife, 19 de abril de 1886 — Rio de Janeiro, 13 de outubro de 1968), in “Mafuá do Malungo”, 1948

Sei entanto a sua vida é desta
Tinta vermelha com que te esqueço
Esta ode seu sangue é de touro que vem
Transe e distraída era um só traço
E seu ultra-romantismo real

Poesia. Escrevi algumas, cerca de 30 páginas. Tenho algumas inacabadas e outras na cabeça, na vontade de dizer. Algo. Amor, sofrimento, paz, natureza, ódio (por que não?). A nossa condição de vida, como seres humanos instalados nessa terra de meu Deus, não é das melhores. As perspectivas não são muito boas: poluição, guerras, fome. Temos nossas condições de trabalho, mas não existe emprego. Temos muito que ler e aprender, mas não temos tempo. Precisamos ganhar o pão e a guerra já. Somos ansiosos e nossas bocas urgem. Queremos a revolução, mas temos medo do poder. E de perder a guerra. E de fazer a guerra, pois pensamos na impossível paz. A guerra não depende de nós, mas a paz sim. Botamos a culpa na guerra e no instinto destruidor do homem. E assim vamos vivendo, sem planejamento e aos trancos e barrancos. E para quê tudo isso? Para morrermos depois e não levarmos nada. Alma…

Eu deixarei que morra em mim o desejo de amar os teus olhos que são doces
Porque nada te poderei dar senão a mágoa de me veres eternamente exausto.
No entanto a tua presença é qualquer coisa como a luz e a vida
E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto e em minha voz a tua voz.
Não te quero ter porque em meu ser tudo estaria terminado
Quero só que surjas em mim como a fé nos desesperados
Para que eu possa levar uma gota de orvalho nesta terra amaldiçoada
Que ficou sobre a minha carne como uma nódoa do passado.
Eu deixarei… tu irás e encostarás a tua face em outra face
Teus dedos enlaçarão outros dedos e tu desabrocharás para a madrugada
Mas tu não saberás que quem te colheu fui eu, porque eu fui o grande íntimo da noite
Porque eu encostei minha face na face da noite e ouvi a tua fala amorosa
Porque meus dedos enlaçaram os dedos da névoa suspensos no espaço
E eu trouxe até mim a misteriosa essência do teu abandono desordenado.
Eu ficarei só como os veleiros nos portos silenciosos
Mas eu te possuirei mais que ninguém porque poderei partir
E todas as lamentações do mar, do vento, do céu, das aves, das estrelas
Serão a tua voz presente, a tua voz ausente, a tua voz serenizada.

Rio de Janeiro , 1935

Vinicius de Moraes (Rio de Janeiro, 19 de outubro de 1913 – Rio de Janeiro, 9 de julho de 1980)